ÉPILOGUE

 

 

Le tumulte derrière lui ne parvenait pas vraiment à détourner le regard d’Entreri de la scène qui se déroulait en contrebas. Debout sur le sommet du rocher, au cimetière des pauvres, il regardait le nuage de fumée au-dessus des ruines de la Maison du Protecteur.

Sa vengeance avait été assouvie, mais il se sentait vide. Il finit par faire volte-face vers Jarlaxle, qui avait placé le trou portable contre une pierre et se tenait devant, Athrogate à ses côtés, qui laissait ses yeux errer dans l’obscurité.

— Tu ferais bien de venir par ici, déclara le nain. Avant que j’y aille. Ou sinon, c’est moi qui viendrai te tirer par la pointe des oreilles !

Entreri passa une main sur son visage las et s’éloigna de la cime tandis que le dévot Gositek, le visage meurtri, sortait en rampant du précipice.

— Je n’ai pas peur de mourir, dit-il.

Il tremblait si fort qu’il semblait sur le point de se souiller.

Jarlaxle se tourna vers Entreri avec déférence.

— Dans ce cas, va-t’en, déclara l’assassin.

Gositek resta bouche bée.

— Généreux, fit remarquer Jarlaxle.

— Surprenant, ajouta Athrogate.

Gositek regard l’elfe et le nain, puis rampa en direction de l’escalier. Mais Entreri l’intercepta et, avec une force extraordinaire, l’attrapa et le poussa vers le bord de la falaise.

— Non, je vous en prie ! implorait le religieux qui n’avait pas peur de mourir.

— Si tu veux rester en vie, alors regarde là-bas, tonna Entreri à son oreille. Imprègne-toi bien des ruines de la Maison du Protecteur. Vous allez la reconstruire, toi et tes compagnons prêtres ?

Comme Gositek tardait à répondre, Entreri le poussa un peu plus vers l’abîme.

L’homme, terrifié, hurla :

— Oui !

Entreri le fit reculer.

— Et jamais plus tu n’oublieras leur nom, ordonna-t-il. Le nom d’aucun d’eux. Toi et tes frères viendrez ici tous les jours et vous prierez pour les âmes des défunts.

— Oui, oui, oui, bredouilla Gositek.

— Tu me comprends ? gronda Entreri, qui le secouait de nouveau près du bord de la falaise.

— Je le ferai ! Nous le ferons !

— Je ne te crois pas, déclara Entreri. (L’homme se mit à pleurer. L’assassin l’éloigna du bord du précipice et le jeta au sol.)

» Souviens-toi de cette scène, l’avertit-il. Car si tu ne tiens pas parole, tu la revivras, et de nouveau tu verras un nuage de fumée au-dessus des ruines du temple reconstruit. Mais cette fois-là, je te jetterai du haut de la falaise.

L’homme acquiesça d’un air stupide et s’éloigna en rampant. À l’extrémité du cimetière, il parvint à se remettre sur ses pieds et se précipita dans l’escalier.

Entreri se plaça en haut des marches et le regarda s’enfuir.

— Es-tu satisfait désormais, mon ami ? demanda Jarlaxle.

Entreri baissa la tête et s’efforça de conserver son calme, puis se retourna. Son visage révélait tout le vide qui s’était fait en lui.

Jarlaxle haussa les épaules.

— C’est souvent comme cela, affirma-t-il. Nous avons tous des démons qu’il nous faut apaiser, mais cette expérience n’est pas toujours…

— Ferme-la, l’interrompit Entreri.

Athrogate éclata de rire.

— Nous devons partir d’ici, déclara Jarlaxle.

— Peu m’importe où tu vas, répondit Entreri.

De sa bourse, il sortit la flûte d’Idalia, qu’il avait brisée en deux. Les yeux rivés à ceux de Jarlaxle et il lança les morceaux de l’instrument aux pieds de son compagnon.

Ce dernier émit un ricanement d’impuissance. Détournant son regard de celui d’Entreri, il se baissa et ramassa la flûte.

— Un objet bien utile, dit-il.

— Maudit, riposta l’assassin.

— Ah, Artémis ! s’exclama le drow. Je comprends tes blessures et ta colère, mais en définitive, tu te rendras compte que tous ces événements ont eu lieu pour ton bien.

— Tu as peut-être raison, mais cela ne change rien.

— Et pourquoi ? demanda le drow.

Entreri ramena son sac devant lui. Il sortit la figurine d’obsidienne et la jeta au sol, invoquant sa monture infernale. Tandis que la créature se matérialisait, il saisit un autre objet qu’il fit tournoyer vers Jarlaxle.

Un couvre-chef noir à bord étroit.

— J’en ai fini avec toi, déclara Entreri. Ta route est la tienne, et peu m’importe qu’elle te conduise aux portes des Neufs Enfers.

Le drow attrapa le chapeau et le roula dans ses mains délicates.

— Artémis, enfin, sois raisonnable.

— Je ne l’ai jamais été plus qu’en ce moment, répondit Entreri.

Il plaça un pied dans l’étrier et se hissa sur le grand destrier noir.

— Adieu, Jarlaxle. Ou plutôt à jamais. Peu m’importe.

— Mais je suis ta muse.

— Je n’aime pas les chansons que tu m’inspires.

Entreri fit faire demi-tour à sa monture, en direction de l’escalier.

— Où iras-tu ?

L’assassin s’arrêta et jeta derrière lui un regard aigre.

— Je pourrai le découvrir, quoi qu’il arrive, lui rappela Jarlaxle.

— À Portcalim, répliqua Entreri. (Il eut un rire d’impuissance en prenant conscience que le drow disait vrai, ce qui rasséréna Jarlaxle.) À Dwahvel, et un endroit que je pourrai peut-être considérer comme chez moi.

— Ah, maîtresse Tiggerwillies ! s’écria Jarlaxle avec une soudaine vivacité. Et chercheras-tu à retrouver ton statut dans les rues de cette bonne ville ?

Entreri ricana et esquissa un geste en direction du nuage de fumée distant.

— Artémis Entreri n’est plus, déclara-t-il. Il a péri dans la Maison du Protecteur à Memnon, en poursuivant des fantômes.

Il fit faire volte-face à son cheval, descendit les marches et disparut.

— Peut-être qu’on devrait le suivre, proposa Athrogate à Jarlaxle. Il va au-devant des ennuis. C’est sa nature.

Mais Jarlaxle, qui observait l’escalier vide, secoua la tête à chaque mot.

— Non, dit-il. Non, je crois vraiment qu’Artémis Entreri est mort, mon ami.

— M’a l’air pourtant bien vivant.

Jarlaxle éclata de rire, peu désireux d’expliquer ce qu’il voulait dire, d’autant qu’il ne s’attendait pas qu’Athrogate, avec ses barrières affectives, comprenne.

Mais le nain lança :

— Ah, il est mort comme moi je suis mort quand les orques sont arrivés à Felbarr.

— Il y a plus de trois siècles ? demanda Jarlaxle.

— Trois siècles et demi, l’elfe.

— Et pourtant, tu as l’air si jeune.

— Vivre vieux est peut-être plus une malédiction qu’une bénédiction.

— Une malédiction de… ?

— T’as déjà tressé les poils du cul d’un magicien, l’elfe ?

Jarlaxle roula des yeux et éclata de rire.

— Un mauvais sort, qu’il m’a jeté pour ne pas avoir payé ma dette. « Voir le soleil et ne pas le laisser se coucher, m’a-t-il dit, tu ne mourras pas jeune et tu n’oublieras jamais. »

— C’était sa malédiction ?

— Et au bout de trois cents ans, je peux te dire que ça a marché.

Jarlaxle acquiesça et songea un instant à l’histoire que venait de raconter Athrogate. Puis, répondant à une soudaine impulsion, il leva le bras et posa le chapeau sur la tête chevelue du nain.

— Qu’est-ce que tu fais ?

— Ah ! s’exclama Jarlaxle, admiratif. Il te va bien.

En disant ces mots, le drow porta la main à sa bourse et sentit les morceaux brisés de la flûte d’Idalia. Il se demanda ce que cela lui coûterait de la faire réparer.

Il grimaça un peu, songeant qu’Athrogate ne pourrait probablement pas en jouer une seule note.

Puis il regarda vers l’escalier vide par lequel avait disparu Artémis Entreri et se souvint que, parfois, la seule option qui reste est de jouer les cartes que l’on a en main.